Ausgezeichnete

mit jedem vers: die worte mir im mund rumdrehen, die wunde neu vernähen.

Nach dem letzten Fingerabdruck lässt er mich los, pustet über die Tinte.

„Du weißt, dass dir eine Straftat vorgeworfen wird?“

Ich lege die beschmierten Hände wie etwas Fremdes auf die Oberschenkel.

Falten zogen sich von den Achselhöhlen bis zu den Brustwarzen, wo sie einen Kreis zogen, und weiter oben am Brustkorb, unter dem Schlüsselbein, saht ihr viele verworrene Linien, als hätte ein Kind mit einem Buntstift in der wuterfüllten Faust auf einem Blatt herumgekritzelt, und als wäre dabei auch das Blatt selbst zerknittert.

„I bin au stark. Alle sind stark. Außer du. I mach dein Haus dabutt.“ „Hm, aber wo soll ich dann wohnen“, frage ich. „Bei mir“, sagt Tarek.

Ingwer ist gesund, sagt Oma und würzt die Suppe nach. Das glaube ich auch, sage ich und decke den Tisch.

In Breslau kehren wir um. Wir sind kurz davor das Richtige zu tun. Es liegt direkt vor uns, eigentlich nur ein paar Kilometer.

Aber auf Eis wird Tim wieder Tim, gefahrlos, kommt Tim beim alten Tim an, schmerzlos, nimmt Tim neben dem alten Tim Platz, schuldlos.

sie reißen sich die kleider vom leib

zeigen ihre fruchtkörper

Während der Wind spürbar umschlug und die See die Farbe der Nacht annahm, sah ich der Flasche nach im Wasser, wie sie kleiner wurde, wippte, in einem Wellental verschwand.

Das liest man nicht, sagst du, und schiebst dir die Sonnenbrille ins Gesicht, streckst dich auf der Liege aus, das betrachtet man.

vielleicht ist dies: die halbe geschichte einer ganzen wahrheit, der einen, die. ich weiß: zwischen fährtenleser und fahrtenschreiber bin ich mich aufzulösen im begriff.

Während sie redet, verdichtet sich etwas in mir; das Echo ihrer Worte schrumpft zu einem einzelnen hohen Ton. Grell wie Tinitus schwebt er in meiner Mitte.

Was bitteschön will man mehr als Mensch Qualle Tintenfisch? Alles Nötige vorhanden für das Sein und noch immer bereit für das bisschen Existenz.

… mein Kopf schwirrt

durch dein mundgerecht zerpflücktes Universum, dein Vokabular,

erklär mir /haʊ baɪ rɪˈfraɪmɪŋ ði naɪt gets ˈpɜ:rfɪktəd/^[i].

[i] how by reframing the night gets perfected

Du stehst vor dem Erdloch. Es ist nicht groß, eine Hand breit vielleicht. Doch es scheint tief zu sein. Du bist dir sicher, am Tag der Besichtigung des Grundstücks war es nicht da.

In diesem Quadrat bist du der wachsende Spalt zwischen dem Körper und seiner festen Form. [...] Wie ich nimmst du deine Welt hauptsächlich tastend wahr.

Die Menge jubelt, Böller werden geworfen. Wir zucken bei der Detonation zusammen, Tauben und Krähen fliegen weg, Empörung in ihrem Flattern.

Du hieltest die Tasse am gestreckten Arm, fingst die Tropfen damit auf, dann ließt du sie fallen. Schön, sagtest du, beim Anblick der Scherben.

In den Tagen, die folgten, verbrannte die Sonne den Rasen und drinnen verbrannten wir.

"Baumkronen, die ohne Stämme in der Luft schweben und der Blick auf eine Straßenführung, wie sie damals noch nicht existierte, als mein Vater den Motor anließ und losfuhr."

„Fredi, alles bereit, du kannst dir den Fuß nun ganz bequem abschneiden.“

"Wenn es dunkel ist, berührt der Sternenhimmel den Gartenzaun, tags schafft er das nicht."

"Der Spiegel war eingeschaltet und zeigte Ally im Ruhemodus. Sie stand da in ihrer angespannten Haltung und atmete, kaum sichtbar, ein, aus, blickte in Richtung meines Betts."

"Meine Eltern und ich wussten, dass sich Berge, Landschaften und Seen zwischen uns spannen, dass wir auf zwei entfernten Stellen stehen, uns nicht einmal als Punkte erkennen, unsere Rufe vom Wind an uns vorbeigetragen werden würden."

"Sobald ich Agnes berühre, fühlt sie sich angegriffen. Darum gehe ich zurück in mich, dort kenne ich mich aus."

"Es ist bald vorbei, sagt die Berührung. Er ist bald vorbei."

"Dort, wo amerikanische Militärärzte ihn rückverwandelten von der geschundenen Nummer zum Menschen. Zum irgendwie Menschen und so gut es eben ging."

"Zulauf, sagte Großvater früher, wenn er den Hörer seines Wählscheibentelefons abnahm, hier auch Zulauf, sagte ich dann und hatte den ersten Lacher auf meiner Seite, nun aber liest Großvater meinen Vornamen vom Display seines Schnurlostelefons und überfällt mich mit Sätzen wie: Die Frühlingswolken wandern, der Märzwind trocknet Weg und Rain."

"ich schreibe  

meine Schuhe sind gelb

wie der Raps

ich bin aus dem Feld

in die Stadt gekommen"

"und irgendwo biegst du in losigkeit ab,
während ich weiterwate"

"Es ist erst sieben Uhr, nass, ein kleines bisschen nebelig, die Tannen dunkelgrün, es riecht nach Holzspänen, mit denen die Waldwege bestreut sind, tief und durchdringend nach Nadelwald. Es ist noch still, was hier und da mal knackt, sind kleine Zweige da, wo die Hunde sind."

"Ihr kennt mich nicht. Es ist nicht leicht, sich einen Namen zu machen, wenn man keine vierzehn Jahre alt geworden ist."

"Um dir die Scham zu ersparen, zieht der Freund dir das Stirnband über die Augen. Seine Hand, die deine Nase streift, ist noch eiskalt vom Schnee."